POESÍA

La poesía debe ser universal. No debe estar constreñida a una sola lengua, a un solo idioma. Debe sonar hermosa leída en la lengua en que fue originalmente escrita, pero también si es traducida a cualquier otro idioma.
Y aun cuando debo confesar que hasta hace poco era un acérrimo defensor y propulsor de la poesía rimada, consonante, rítmica, hasta cacofónica, y cuando leía un poema completamente exento del menor atisbo de rima o consonancia me preguntaba qué clase de poesía podía ser esa si no tenía la cadencia y el ritmo de un poema como aquel, por ejemplo, del tacneño Federico Barreto, “El Beso”: Con candoroso embeleso / y rebosante alegría / me pides, morena mía, / que te diga qué es el beso. / Un beso es el eco suave / de un canto, que más que canto / es el himno sacrosanto / que imitar no puede el ave. / Un beso es el dulce idioma / con que hablan dos corazones / que mezclan sus impresiones / como las flores su aroma. / Un beso es... ¡No seas loca! / ¿Por qué me preguntas eso? / Junta tu boca a mi boca, / y sabrás lo que es un beso.
Hermoso. Qué duda cabe. Y prolijamente rimado. Sin embargo su belleza y armonía quedan limitadas a quienes hablamos, entendemos y nos comunicamos en español. Pues si se le traduce al inglés, francés, italiano, japonés, chino, o cualquier otro idioma, dialecto o lenguaje, sin adulterar en lo más mínimo su contenido y mensaje, seguramente perderá gran parte de su encanto al quedar altisonante y absolutamente exento de esa rigurosa rima que lo adorna.
Pero, echémosle una ojeada al hermoso Poema 5 del chileno Pablo Neruda: Para que tú me oigas / mis palabras / se adelgazan a veces / como las huellas de las gaviotas en las playas. / Collar, cascabel ebrio / para tus manos suaves como las uvas. / Y las miro lejanas mis palabras. / Más que mías son tuyas. / Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. / Ellas trepan así por las paredes húmedas. / Eres tú la culpable de este juego sangriento. / Ellas están huyendo de mi guarida oscura. / Todo lo llenas tú, todo lo llenas. / Antes que tú poblaron la soledad que ocupas, / y están acostumbradas más que tú a mi tristeza. / Ahora quiero que digan lo que quiero decirte / para que tú las oigas como quiero que me oigas. / El viento de la angustia aún las suele arrastrar. / Huracanes de sueños aún a veces las tumban. / Escuchas otras voces en mi voz dolorida. / Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas. / Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme. / Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. / Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. / Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas. / Voy haciendo de todas un collar infinito / para tus blancas manos, suaves como las uvas.
Hermoso también, qué duda cabe. Y sin el menor atisbo de rima. Pero con esa armonía tan propia y peculiar de la poesía de Neruda. Con música. Que, aunque no soy un políglota, asumo que igual lo percibirían quienes lo leyeran, traducido, tal cual, a cualquier otro idioma, dialecto o lengua del planeta.